Finitud

 Pues si somos finitos. Esto se acaba, o se acabará. A nadie le importa. Al universo menos.

¿Que hacer? Siempre la misma PUTA pregunta: ¿Que hacer? ¿Para que actuar? 

Uno atrapado entre la acción sin sentido y la parálisis... 

Sabemos que toda acción es sin sentido pero claro la cuestión es el contexto. 

Es definir inventar postular un contexto en el que la acción sea (menos) absurda. No hay nada más.

Yo no creo no puedo creer en un sentido último, en una finalidad. Soy demasiado viejo, demasiado lúcido y no tengo fe. Es irrevocable.

Una y otra vez somos tentados (quizás es la única forma de vivir) por la vida, para creer que esto o aquello vale la pena, que aquella persona, aquel gesto de generosidad, aquella apuesta valen algo. Diriamos en lenguaje antiguo, trascienden. No sé si puedo creer en esto ya.

Pero una y otra vez soy tentado, somos tentados por creer en algo por la vida misma pese a la falta de sentido y esperanza.

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Se me antoja ridiculo un texto un ensayo, que diga algo de forma clara pensada y racional.

Se me ocurre poblar el texto de personajes, disparatados, outsiders que vayan contra todo, sobre todo contra todo discurso. No sé. Probaré