En memoria de AGC

Ayer supe que ya no te vería nunca más,
que ya no oiría tu voz,
puedo decir que todo es absurdo,
que no me lo puedo creer,
que siento una desolación inmensa,
que la condición humana es frágil y sin sentido,
pero al fin y al cabo todo esto son palabras huecas,
¿como hablar de la vida y de la muerte?
no es posible.

Hablaré de ti.

Podria elogiarte, decir que eras inteligente, trabajador, íntegro, amable, gran anfitrión, bromista...
podría extender la lista pero no lo haré,
las palabras son huecas, no dicen nada frente al vacío,
al agujero que tenemos dentro,
podría apelar a que te recordaremos siempre o a la vida eterna,
pero no soy capaz de tanta osadía,
asumo mi falta de fe.

Nunca quise escribir este texto.

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Actúa

¿que hacer?
Lo que hay que hacer obviamente,
¿cómo saberlo?
¿lo correcto?
¿lo justo?
¿el bién?
Seria la elección de dios.
¿y lo bello?
Atinas más: es gratuito y sin recompensa.
¿Entonces que?
Nadie lo sabe.

Aclara la mente,
liberate de las reglas,
de dios,
de la moral,
de los conceptos,
de las palabras,
en realidad son lo mismo,
tu sombra.

Sólo entonces haras lo que hay que hacer.

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Acontece

Mejor no diga nada.
Sería inútil. Ya ha pasado.
Fue una chispa, un instante. Aconteció.
Yo acontecí en ese instante.
Puede que usted también lo hiciera.
Suele ocurrir con los poemas:
terminan condensándose las formas
en nuestros ojos como el vaho
sobre un cristal helado;
las formas, con su herida.
Pues quien construye el texto
elige el tono, el escenario,
dispone perspectivas, inventa personajes,
propone sus encuentros, les dicta los impulsos,
pero la herida no, la herida nos precede,
no inventamos la herida, venimos
a ella y la reconocemos.

...

Yo no soy inocente. ¿Lo es usted?
La realidad está aquí,
desplegada. Lo real acontece
en lo abierto. Infinito. Incomparable.
Pero el ansia de repetirnos
instaura las verdades.
Toda verdad repite lo inefable,
toda idea desmiente lo-que-ocurre.
Pero las construimos
por miedo a contemplar la enorme trama
de aquello que acontece en cada instante:
todo lo que acontece se desborda
y no estamos seguros del refugio.

Bien pensado, es posible que Platón
no sea responsable de la historia:
delegamos con gusto, por miedo o por pereza,
lo que más nos importa.

Chantal Maillard - Matar a Platón (2004) - Fragmentos

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Vida / muerte

La vida es una salida, y la muerte una entrada.
Tres de cada diez son amigos de la vida.
Tres de cada diez son amigos de la muerte.
Tres también de cada diez son los que mientras viven, se acercan a la muerte.
¿A que se debe eso?
A que pretenden aumentar su vida.
He oído decir que el que sabe vivir camina por el mundo
sin tropezar ni con rinocerontes ni con tigres.
Atraviesa por mitad del ejército sin esquivar las armas ni los carros de combate.
En él, el rinoceronte no halla nada donde clavar su cuerno.
Ni el tigre donde hundir sus garras.
El arma no halla nada que reciba su corte.
¿Por qué?
Porque no tiene ningún punto débil,
ningún punto que pueda ser presa de la muerte.

Laozi

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