Leo a Bukovski. Por twitter... Seguramente lea algún libro tarde o temprano.
Habla de forma descarnada de la vida vacía, repetitiva, sin sentido.
Según él la inmensa mayoría.
Es lo de siempre. Todo el mundo muerte. Algunos, pocos, viven.
El resto simplemente están ahí. Una vida biológica y nada más.
Esa vida que es tal cual la de una máquina o animal de granja no vale nada.
Esos seres huecos, vacían la vida de otros, vacían el mundo.
Bukovski dice, generosamente, que la mayoría la pierden a los 25 años.
He conocido tantos que nunca vivieron.
He descubierto que mucha gente, incluso gente querida para mí, son irreales, vacíos.
Ese vacío que ellos ni ven ni les afecta, me hunde en el abismo.
Siempre te dicen (los modernos) que no te lo tomes de forma personal, que no es personal.
Cuanta ignorancia, que vacío.
No somos vacas o piedras. Obviamente todo es personal.
Pero los hombres vacíos creen que si se alienan, si se vuelven objetos para si mismos para otros, si consideran a los otros ya no hay daño.
Es erróneo. Solo escamotea el mal bajo la abstracción. Por un momento no somos personas.
Y siguen así. Ya muertos. Nunca vivos.
