Goce

Todo es improbable, casual.
Seremos engullidos por la nada.

Pero pese a eso pretendemos vivir.

De forma real, no prestada.
Sin limitarnos a seguir los automatismos, la inercia, la vida de otros.

¿Pero cómo hacerlo? ¿Es posible?

El maestro zen nos dice que nos sentemos y respiremos.
Que observemos nuestra mente,
que dejemos pasar los pensamientos, recuerdos, proyecciones,
como las nubes del cielo.
Que fluyamos con el universo.
Nos dirá que no hay método, que no hay camino.
Y también que no hay nada que lograr.
Eso es la iluminación (palabra que nunca usará el maestro).

¿Pero que hacemos nosotros pobres mortales?

Todos (espero) habremos experimentado el goce.

El tiempo suspendido, el yo suspendido.

No se puede perder nada, no se puede ganar nada. Todo está ahí.

En puridad no sucede nada, no le sucede a nadie.

¿Quién goza?

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Presente

No esperar nada,

no desear nada, 

no juzgar, 

no proyectar,

no apegarse. 

Sonreir, gozar. 

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Mariposa

Una noche, Zhuang Zhou soñó que era una mariposa,
revoloteando feliz y contenta de serlo.

Pero no sabía que era Zhou.
De pronto, Zhuang Zhou se despertó,
sorprendido de ser él mismo.

Ya no sabía si era una mariposa
que soñaba ser Zhuang Zhou
o Zhuang Zhou que soñaba ser una mariposa.

Entre mariposa y Zhuang Zhou
hay una diferencia.

Eso es lo que se llama
«transmutación de los seres».


Los Capítulos interiores de Zhuang Zi,
capítulo VII,
editorial Trotta.

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Obrar

Sé que soy finito,
que eres finita,
que seremos engullidos por la nada.
irrevocablemente.
Y que a Dios no le importa.
Aún así buscamos trascendernos,
vanamente.

Borges dijo:
"Desconocemos los designios del universo, 
pero sabemos que razonar con lucidez y obrar con justicia es ayudar a esos designios, 
que no nos serán revelados"

Es lo único que nos debemos a nosotros mismos,
y a Dios.

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Una Oración

Mi boca ha pronunciado y pronunciará, miles de veces y en los dos idiomas que me son íntimos, el padre nuestro, pero sólo en parte lo entiendo. Esta mañana, la del día primero de julio de 1969, quiero intentar una oración que sea personal, no heredada. Sé que se trata de una empresa que exige una sinceridad más que humana. Es evidente, en primer término, que me está vedado pedir. Pedir que no anochezcan mis ojos sería una locura; sé de millares de personas que ven y que no son particularmente felices, justas o sabias. El proceso del tiempo es una trama de efectos y de causas, de suerte que pedir cualquier merced, por ínfima que sea, es pedir que se rompa un eslabón de esa trama de hierro, es pedir que ya se haya roto. Nadie merece tal milagro. No puedo suplicar que mis errores me sean perdonados; el perdón es un acto ajeno y solo yo puedo salvarme. El perdón purifica al ofendido, no al ofensor, a quien casi no le concierne. La libertad de mi albedrío es tal vez ilusoria, pero puedo dar o soñar que doy. Puedo dar el coraje, que no tengo; puedo dar la esperanza que no esta en mí; puedo enseñar la voluntad de aprender lo que sé apenas o entreveo. Quiero ser recordado menos como poeta que como amigo; que alguien repita una cadencia de Dunbar o de Frost o del hombre que vio en la medianoche el árbol que sangra, la Cruz, y piense que por primera vez la oyó de mis labios. Lo demás no me importa; espero que el olvido no se demore. Desconocemos los designios del universo, pero sabemos que razonar con lucidez y obrar con justicia es ayudar a esos designios, que no nos serán revelados.


Quiero morir del todo; quiero morir con este compañero, mi cuerpo.

Borges

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Dios

Dios es intransitivo,

Dios es silente, 

... 

¿Quien toca cuando suena un preludio de Bach? 

La pregunta es la respuesta. 

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Amor

Aunque yo hablara todas las lenguas de los hombres y de los ángeles, si no tengo amor, soy como una campana que resuena o un platillo que retiñe.

Aunque tuviera el don de la profecía y conociera todos los misterios y toda la ciencia, aunque tuviera toda la fe, una fe capaz de trasladar montañas, si no tengo amor, no soy nada.

Aunque repartiera todos mis bienes para alimentar a los pobres y entregara mi cuerpo a las llamas, si no tengo amor, no me sirve para nada.

San Pablo, primera carta a los Corintios

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