En memoria de AGC

Ayer supe que ya no te vería nunca más,
que ya no oiría tu voz,
puedo decir que todo es absurdo,
que no me lo puedo creer,
que siento una desolación inmensa,
que la condición humana es frágil y sin sentido,
pero al fin y al cabo todo esto son palabras huecas,
¿como hablar de la vida y de la muerte?
no es posible.

Hablaré de ti.

Podria elogiarte, decir que eras inteligente, trabajador, íntegro, amable, gran anfitrión, bromista...
podría extender la lista pero no lo haré,
las palabras son huecas, no dicen nada frente al vacío,
al agujero que tenemos dentro,
podría apelar a que te recordaremos siempre o a la vida eterna,
pero no soy capaz de tanta osadía,
asumo mi falta de fe.

Nunca quise escribir este texto.

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Actúa

¿que hacer?
Lo que hay que hacer obviamente,
¿cómo saberlo?
¿lo correcto?
¿lo justo?
¿el bién?
Seria la elección de dios.
¿y lo bello?
Atinas más: es gratuito y sin recompensa.
¿Entonces que?
Nadie lo sabe.

Aclara la mente,
liberate de las reglas,
de dios,
de la moral,
de los conceptos,
de las palabras,
en realidad son lo mismo,
tu sombra.

Sólo entonces haras lo que hay que hacer.

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Acontece

Mejor no diga nada.
Sería inútil. Ya ha pasado.
Fue una chispa, un instante. Aconteció.
Yo acontecí en ese instante.
Puede que usted también lo hiciera.
Suele ocurrir con los poemas:
terminan condensándose las formas
en nuestros ojos como el vaho
sobre un cristal helado;
las formas, con su herida.
Pues quien construye el texto
elige el tono, el escenario,
dispone perspectivas, inventa personajes,
propone sus encuentros, les dicta los impulsos,
pero la herida no, la herida nos precede,
no inventamos la herida, venimos
a ella y la reconocemos.

...

Yo no soy inocente. ¿Lo es usted?
La realidad está aquí,
desplegada. Lo real acontece
en lo abierto. Infinito. Incomparable.
Pero el ansia de repetirnos
instaura las verdades.
Toda verdad repite lo inefable,
toda idea desmiente lo-que-ocurre.
Pero las construimos
por miedo a contemplar la enorme trama
de aquello que acontece en cada instante:
todo lo que acontece se desborda
y no estamos seguros del refugio.

Bien pensado, es posible que Platón
no sea responsable de la historia:
delegamos con gusto, por miedo o por pereza,
lo que más nos importa.

Chantal Maillard - Matar a Platón (2004) - Fragmentos

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Vida / muerte

La vida es una salida, y la muerte una entrada.
Tres de cada diez son amigos de la vida.
Tres de cada diez son amigos de la muerte.
Tres también de cada diez son los que mientras viven, se acercan a la muerte.
¿A que se debe eso?
A que pretenden aumentar su vida.
He oído decir que el que sabe vivir camina por el mundo
sin tropezar ni con rinocerontes ni con tigres.
Atraviesa por mitad del ejército sin esquivar las armas ni los carros de combate.
En él, el rinoceronte no halla nada donde clavar su cuerno.
Ni el tigre donde hundir sus garras.
El arma no halla nada que reciba su corte.
¿Por qué?
Porque no tiene ningún punto débil,
ningún punto que pueda ser presa de la muerte.

Laozi

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El poeta y la barra de pan

Dice Marianne de Cohen:

“Es muy honesto, uno de los hombres más honestos que he conocido, 
eso es lo que le hace ser tan buen poeta"

http://cultura.elpais.com/cultura/2014/09/17/actualidad/1410970447_555183.html

También Wittgenstein se preguntaba:

"Cómo puedo ser un lógico sin ser antes un hombre"
Carta a Russell desde Noruega, 1914

(Lógico en este contexto significa ser filósofo pues para Wittgenstein la filosofía consistía en aclarar los problemas filósóficos mediante el análisis de las preguntas filósoficas por medios lógicos (en la primera época, en la segunda el camino es distinto))

Pues bién para Wittgenstein ser un hombre era condición previa para filosofar.
Filosofar no es pues una actividad puramente técnica que solo requiera inteligencia y destreza teórica. Requiere algo previo.

¿qué requiere?
¿qué significa ser un hombre para Wittgenstein?

Dice Wittgenstein:

"Si alguién no está dispuesto a descender hasta el fondo de si mismo porque le resulta demasiado doloroso, entonces su escritura seguirá siendo superficial"

"Mentirse a sí mismo acerca de sí mismo, engañarse acerca de cuáles son las verdaderas intenciones de la propia voluntad, es algo que ha de ejercer una influencia dañina en el [propio] estilo, 
pues el resultado será que no se podrá distinguir qué es verdadero en ese estilo y qué es falso...
Si finjo delante de mí mismo, entonces es lo que expresa el estilo. Y entonces el estilo no puede ser el mío propio. Si no se está dispuesto a saber lo que se es, entonces lo que se escribe es una forma de engaño."

Por tanto para escribir algo valioso la condición previa es la honestidad respecto a uno mismo.

Entonces hacer escribir algo valioso requiere integridad ética como condición previa.

¿Y no aplica ésto a cualquier cosa?

Desde componer la gran fuga hasta hacer una pieza de artesanía o hacer una barra de pan.

No hace falta que diga como es el pan que se vende por ahí.
Nuestra bancarrota ética es obvia.

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Tránsito

Veo gente en tránsito,
especulo sobre sus vidas,
sobre el paso del tiempo,
sobre el gozo,
sobre el tedio,
sobre la vulgaridad y el sinsentido.

¿qué les mueve?
¿qué anhelan?
¿gozan?
¿son grandes de espíritu o egoistas y mezquinos?

Sé la respuesta.

Yo mismo he sido todos.
No me podéis ocultar nada.

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Yo

El cansancio del yo,
el cansancio del otro,
el cansancio de esto,
el cansancio de aquello,
el cansancio del cansancio,
el cansancio.

Encontrar otra forma de escamotearse,
de perder el tiempo,
de huir en definitiva.

¿Huir de qué? ¿de quién?
Preguntar es responder.

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